LLeo

Слушайте, а что это за прикол, когда на исправно работавшем долгие месяцы сервере вдруг напрочь падает MySQL Mariadb по причине того, что папка логов /var/log/mysql имеет права root:root и внезапно туда ей не удается писать свои логи, пока не сделаешь sudo chmod 777 /var/log/mysql? Я сперва подумал думал, что ко мне на сервер ворвался какой-то хакер, а уходя пытался зачистить следы своего пребывания и не разобрался с правами на папки. Потом подумал, может коллеги по работе что-то мудрили со своим питоном на том же общем сервере. Но сегодня та же самая история повторилась с абсолютно другим сервером, на который тоже не ступала нога человека много месяцев. Что бы это могло быть?

Сказал Дональд Трамп: я продам тебе душу, но только условия прежде послушай, я список составил, мне много не надо: контрольный пакет управления Ада, металлы, алмазы, рубины, сапфиры, всю власть на планете, всё золото мира, все земли в застройку, все шубы из меха, и жить триста лет, и скончаться от смеха. В Аду буду жить я в шикарной квартире, гореть там не вечность, а года четыре, огонь будет слабый, котел будет мелкий... и тут Сатана отказался от сделки.

В этот день, 1 апреля, ленты и чаты по традиции наполняются неумелыми попытками шутить от всех, кто позволяет себе это раз в год. А профессиональные тролли, наоборот, по традиции устраивают себе заслуженный выходной. Но чтоб вы не скучали, вот в тему неопубликованный стишок от 15.09.2017, который я на прошлой неделе случайно нашел в архивных папках и чуток причесал, вырезав на всякий случай сцены зоофилии, демонстрацию символики восстания Спартака и призывы к нарушению территориальной целостности Гренландии.

Десять фактов обо мне:
продал душу Сатане,
был два раза на Луне,
воевал в девятой роте,
как-то утонул в болоте
и семью завел там даже,
отсидел потом за кражу
и в священники пошел,
раза три менял свой пол,
возраст, имя и носок,
в Кеннеди стрелял разок —
чисто по работе в МИДе,
и пока никто не видел,
с Бэнкси графити чертил,
а сейчас варю тротил
чтоб устроить два теракта.
Лишь один из этих фактов —
откровеннейший пиздеж.
А какой? Да хрен поймешь.

======== [ ГОЛОСОВАНИЕ ] ======== недоступно при трансляции в соцсети, зайдите на сайт ======== [ /ГОЛОСОВАНИЕ ] ========

Тридцать лет и три года пролежал на печи... Хорошее начало, да? Тридцать лет и три года пролежал на даче архив 5-дюймовых дисков от моего первого компьютера БК-0010 — бережно завернутые в фольгу от шальных магнитных полей и уложенные в погреб. Точнее, в подвале дачи пролежало это хозяйство всего 25 лет, и десять лет назад было найдено и перевезено в Чертаново. Правда, система не включилась — скорее всего, размагнитились сапописные ПЗУ: Затем 4 ноября 2021 Александр Шмелев из Музея техники Яндекса помог скопировать информацию со старых дисков: Не оставляя идей когда-нибудь в будущем оживить технику, я больше всего обрадовался спасенным дискам — ведь там был весь мой, так сказать, детский творческий архив. Но встал вопрос: а как вытащить тексты, которые хранились на БК0010 в своих собствнных форматах? Часть текстов для совместимости с появившимися тогда персоналками и их принтерами была мной еще в середине девяностых оттранслирована в кодировку 866 DOS, некоторые даже в 1251 Windows. Но основная часть осталась в нечитаемом формате и имела расширение *.E, *.L или *.ED, что мне сегодняшнему мало о чем говорило. Я лишь помнил, что в каком-то из многочисленных форматов, принятых на БК0010, байты значением от 1 до 8 или 9 заменялись аналогичным числом пробелов, но тут в основном были гораздо более сложные кодировки. Я пробовал штурмовать задачу в 2021 и отложил. Вы наверно скажете: но ведь есть же БК-эмуляторы? Да, есть. Но во-первых, они почти не работают. Во-вторых, не работают с моей системой — у меня был совершенно особенный БК (см фотки выше) со своей уникальной перепаянной памятью, своим драйвером дисковода, своим разогнанным процессором, своими служебными регистрами и, соответственно, своей наглухо переписанной операционной системой ANDOS, да простит меня Леша Надежин. При включении компьютер выводил на экран мой портрет (!) двухбитный конечно, а далее включались режимы кэш-диска на дополнительных страницах памяти и прочие загадки. В общем, шансов запустить конкретно мои диски на эмуляторе нет. А тыкаться и вспоминать, какие там текстовые редакторы понимали какие кодировки не хотелось и задачу доступа ко всему архиву не решало. И вот на прошлой неделе случайно наткнулся на файл под названием KREVETKA.E — я помнил, что это стихотворение, посвященное девушке Полине («Что же есть венец творенья? Ну конечно же Полина, мироздания картина увядает без неё...»). Текст мне был известен. И начался увлекательный криптографический анализ. А что еще делать, пока болеешь гриппом? Первое, что я выяснил: если в файле заменить 0x00 на \n, то появляются строчки, соответствующие по числу и длине строчкам оригинала! Уже победа: Однако получившиеся строчки оказались короче раза в полтора-два. И стало ясно, что число бит в этой кодировке меньше, чем 8 на символ. Возможно, плавающее число бит, просто выровнено по строкам. ChatGPT, как ни старался, тоже не смог расшифровать загадку. Я накидал утилитку, которая представляла строки цепочками битов, начиная с младшего, и пытался расшифровать с первых букв строки. Это было ошибкой — они заглавные и почти не встречаются далее в тексте. Тогда я стал изучать биты с конца строк, и дело пошло. Вскоре мне удалось выстроить биты в правильном порядке и обнаружить, что буквы кодируются нимблами (4 бита). Фактически, в старинном редакторе БК был применен принцип unicode, только для маленьких нимблов. Одним нимблом кодировались пробел и самые частые буквы русского языка, по мнению создателей такие: « оеаитнсрвлмк». Если нимбл был 0 или 1, буква кодировалась следующим нимблом, соответственно символы «пяузбйхщцэ,0» и «дыьгчжюшф.-1». Если же первый нимбл был 2, то буква кодировалась следующими двумя нимблами — там фактически повторялась вся кодовая таблица БК, которая тоже имела нюансы со своими спецсимволами и псевдографикой. Не без ошибок давалась отгадка кажджой буквы. Например, поначалу я считал, что некий код кодирует букву 'е', потому что так встречалось в неком тексте, но я невнимательно его прочел и недооцнил себя — это реально был символ '@'. Хитрости на этом не заканчивались: комбинация 0E переключала в нижний регистр, 1E в верхний, 0F в латиницу, 1F в русскую раскладку, но еще при этом они также меняли регистр букв по не очень понятной схеме. Отгадывал я этот ребус на файлике с шуткой о различиях «хлорида алюминия и алюмината хлора», потому что, дескать, «ьор ал,цл не то же самое, что ьор цл,ал». Потребовалось мысленно погрузиться в студенческий идиотизм чтобы восстановить ход своей дурацкой мысли и понять, что шутка про команды ассемблера «XOR AL,CL»... Особенно же загадочно вели себя последовательности нимблов, которые начинались с 2, и далее шел байт в диапазоне от 0x79 до 0x97: из этого байта следовало вычесть десятичное число 120 и нарисовать полученное число пробелов. Но это пробелы. А если байт был равен 0x98, то следовало тем же способом взять число из следующего за ним байта и повторить столько же раз тот символ, что стоит далее! Подозреваю, в формате таилось много и других секретов, но разгадал я пока только эти, и все тексты прочлись, даже с псевдографикой. Речь о текстовом формате, файлы которого начинают с «8CFF», с остальными 8-битными кодировками конечно проще, в итоге я реализовал во вьювере их все. Код расшифровщика, кому интересно: [ ТЕКСТ ПОД КАТОМ: Доступен только в оригинальной заметке на сайте ] В итоге я, спустя тридцать лет и три года, получил свои архивы, полные милого детского мусора: рефераты и курсовые проекты (включая военную кафедру, где мы «взрывали» какой-то мост предполагаемого противника в Германии), кучи моих ранних текстов, стишков и шуток, начатые и недописанные романы, которые сегодня стыдно перечитывать, тайный личный дневник с любовными пиздостраданиями, всякие программки и утилитки на ассемблере для БК или IBM (боже, какой он был простой и короткий, ассемблер тех времён!), а также смешные материалы секты Мировое Братство Овса, которую мы с друзьями придумали и веселились (сильно позже из этого родилась литературная конференция ОВЕС.РАСТЕТ). Сегодня за создание подпольной религиозной секты (каждого, кто жрет овес, мы называли жрецом), я подозреваю, вполне реально уехать лет на 8. Но тогда время было мирное и спокойное, начало девяностых, студенты и школьники веселились как умели, никто их не кошмарил, не цензурировал и не «регулировал». Так или иначе, не думаю, что весь этот мусор с двух десятков флоппи-дисков сегодня достоин вашего внимания. За исключением разве что коллекции анекдотов... Анекдоты! Все в те годы любили анекдоты. Это сегодня, если кто-то предлагает вам рассказать анекдот (или цитирует песню Высоцкого) — скорее всего это существо возраста 50+. А тогда анекдоты заменяли детям тикток и стэндап. Свои любимые анекдоты рассказывали журналистам в интервью видные актеры, политики и прочие ВИП-персоны. Как только люди собирались числом более двух — сразу начинали рассказывать друг дружке анекдоты. Кто их придумывал, эти анекдоты, было загадкой: лично мне так и не удалось придумать ни одного. В конце 1980-х и в начале 1990-х анекдоты были. А интернета у меня не было, FIDO не было, и даже брошюрки типа «1000 анекдотов про тёщу» еще не наводнили книжные лотки страны. Но у меня был какой-никакой компьютер БК0010 и принтер. И поэтому я увлекался коллекционированием анекдотов. Это было интереснее, чем марки и вкладыши от жвачки. Я внимательно запоминал услышанные анекдоты, а дома набирал их на клавиатуре в файлы по тематикам. Иногда редактировал от косноязычия и возвращал им литературную форму. А после печатал на принтере и раздавал друзьям. Я даже переписывался с коллекционерами анекдотов из разных городов! Помню, особенно содержательный обмен бумажными письмами у нас шел с коллекционером из города Кимры по имени Папа Карло. Он специализировался на анекдотах про панков. Потом Папе Карло исполнилось 18 и его забрали в армию. Я посылал ему туда лучи поддержки и свежие находки, он первое время даже отвечал, но было ему уже не до панков. Итак, погрузимся в мир бытового фольклора 35-летней давности. Поручик Ржевский, Чукча, Штирлиц, Василь Иваныч, Ленин, Прапорщик, Вовочка и Марь Иванна, Винни Пух и Пятачок, Армянское Радио и другие забытые герои с дискетки БК-0010 «АНЕКДОТЫ», которая пролежала по подвалам и антресолям тридцать лет и три года, и теперь расшифрована! Разумеется, юморок тупой, баяны старые, так что дискетка сильно на любителя: https://r.lleo.me/lleo/BK-0010/FLOPPY/АНЕКДОТЫ?before=infinity--081a6425a2992e7cc8c9dd

Казалось невероятным, что рассказ в крупнейшем американском журнале фантастики «Азимов», а теперь пришло известие, что он в финалистах премии журнала: https://www.asimovs.com/about-asimovs/readers-award-finalists/ Спасибо Алексу Шварцману — прекрасному переводчику, талантливому автору-фантасту и просто замечательному человеку!

Кажется я собрал зеркальце.

Вадим Жук был достаточно известным актером, сценаристом, а также бессменным ведущим самых разных церемоний и мероприятий. Куда бы я ни попадал в начале нулевых — питерский конгресс фантастов «Странник» 2003 и 2004, Суздальский фестиваль мультфильмов 2006 — ведущим торжественной части всюду оказывался улыбчивый, остроумный и блистательный Вадим Жук, его все и везде обожали. Так мы и познакомились, тем более, я был знаком с его сыном, музыкантом Ваней. 20 марта 2025, на второй день юбилейного Суздальского фестиваля мультипликации он умер. Вышел к завтраку, пообщался с коллегами, вернулся в номер и тихо скончался. Почти как в стихотворении Быкова «Из всех гостей уйти, пока не гонят, и умереть, когда за мной придут...» Вадиму Жуку было 78 лет, и приехал он на фестиваль как обычно — вести торжественную часть, как последние десятилетия. Но впервые его отстранили внезапным звонком сверху. Так называемые «новые ветераны» пожаловались властям и потребовали в последний момент сменить ведущего из-за его антивоенных стихов. Поэтому Вадим Жук впервые смотрел церемонию открытия из зала. Смотрел грустно на любимых друзей, на любимых коллег, на новые изменения в программах, на патриотический мультик «Малыш Т-34» про танчик, который мечтал поехать на большую войну 1941 года, но его не взяли, велев подрасти, он подрос, и в финале готовится мстить жителям современной эстонской Нарвы при помощи своего снаряда... Этот мультик неизвестного прежде автора воткнули прямо в церемонию открытия, вопреки протоколам и традициям фестиваля. А Вадим Жук тяжело и всем сердцем переживал происходящее в стране. Он действительно писал стихи — обычно у себя в Фейсбуке, последнее написал за несколько часов до смерти. Он был известен стихами в последние годы даже больше, чем актер, сценарист и ведущий. На него писали доносы, его имя вычеркивали из титров, отстраняли от работы, а он писал то, что чувствовал. И был реально великим мастером поэзии — стихи у него были живые и настоящие, и тут же разлетались по интернету. В его стихах была жизнь и любовь, осы и рыбы, кошки и собаки, леса и озера, дачи и коммунальные квартиры, старики и дети. Так что давайте сегодня просто почитаем его стихи.

=============== cut ===============
© Вадим Жук

На узком мостике, за шаткие перила
Держась, кричишь, и ничего в ответ,
Была, была и вот отговорила.
И даже эха нет.

Карасик-рыбка, круглый жадный ротик,
Голодная до синевы волна.
Плывет, плывет по речке малый плотик
О два бревна.

Два мальчика плывут белоголовых
Вдоль зябких молчаливых берегов.
Молчат под ивами большие рыболовы.
Не слышно слов.

Не слышно мне ни тишины, ни плеска,
Невидим голос твой, невидим звук.
И солнца дышит неподвижный круг
За облачной неплотной занавеской.

20 марта 2025 года * * *

Несгораемо, неопалимо,
Даже больше, чем просто «люблю»:
«Ты картошку солила?» — «Солила».
«Не солила? Я сам посолю».

Далека ещё грозная полночь,
Переласканный тянется кот,
И телевизионная сволочь
Вечной жизни рекламу поёт,

На бутылке неяркие блики,
Перекличка домашних примет.
И по всей нашей дикой, великой,
Несмолкаемый русский дуэт.

И по всей безалаберной милой,
В безобразьи, в любви, во хмелю,
«Ты картошку солила?» — «Солила».
«Не солила? Я сам посолю».

13 октября 2018 * * *

Нe снаряд, не ворона, не метeорит.
Это платoй за тачку и за ипотеку.
В синем воздухе быстро и страшно летит
Килограмм человека.

Этот чел из воронежских или тверских,
Он в охотку за водкой мотался,
Он сегодня за завтраком ел за троих,
А к обеду гляди – разлетался.

Мне сдается, он больше невосстанoвим,
Ни для Гали, ни для алкоголя.
Притяженьем навеки оставлен земным
На окраине минного поля.

Подавивши зевок, дозвонится комбат
До испуганных папы и мамы.
И положит в мешок санитарный солдат
Остальные его килограммы.

7 августа 2023 года * * *

Надо не пускать в себя плохого!
Вот его как будто бы и нет.
Есть к нему подходы-переходы,
Ну а ты поставил турникет.

На одной седьмой продрогшей суши,
Где полно лесов, морей и рек.
Надевает крепкие беруши
На себя хороший человек.

И не слыша новостей и сводок,
Спит на правом правильном боку,
Устремивши честный подбородок
К белому, как саван, потолку.

16 сентября 2022 года * * *

Собака, мне нравится Ваш независимый нрав.
Достоинство Ваше, сокрытая тихая сила.
Навряд ли Вы будете, Ваш подбородок задрав,
Тревожить бессмысленным воем ночное светило.

Вам жить интересно. Вы любите бег и игру,
Не станете зря Вы рычать на больших и на малых.
Весёлых соседских собак симпатичен Вам круг,
Но сможете взглядом поставить на место нахала.

Вы не расположены к лести, вранью и вину.
Потребности Ваши — вода и овсяная каша.
Мне кажется, Вы бы сумели возглавить страну
Такую, как наша.

16 февраля 2024 года * * *

В дальнем свете, на другой планете,
В солнечном тихоне сентябре
Прикопала девочка секретик –
Стёклышки цветные во дворе.

С кителя морского золотинка,
Сложенное вдвое письмецо,
Целая почтовая картинка,
А на ней Стриженова лицо.

Долгих лет и вовсе не бывало,
Ты ведь помнишь, девочка моя,
Ты вот здесь в сандаликах стояла,
За скамейкой – семилетний я.

Взял да раскопал твоё письмишко,
Светит в каждом стёклышке звезда!
А письмо про зайку и про мишку.
Ерунда. И с грамотой беда.

В сквере клён невероятно вырос,
С молодой кудрявой головой.
Ничего у нас с ней не случилось.
А Стриженов до сих пор живой.

2018 год * * *

За подлое время, за прятанье глаз,
За весь обиход наш наскальный,
За умных, за предусмотрительных нас,
Ответил Алеша Навальный.

За пойманный шанс, за спасительный рейс,
За все мировые столицы,
За преданных нами вразнос журавлей
В угоду дрожащей синице.

И ты ни при чем, да и я ни при чем,
За нас он несет свою ношу.
Дождусь. Мы еще города наречем
Негромким названьем – Алеша.

4 августа 2023 * * *

На просторы двенадцати метров
Коммунального злого жилья
Из окошка влетали кометы,
Приносили пыльцу бытия.
Ели с рук. Улыбались. Жалели.
И смущались идти в туалет.
Обещали вернуться к апрелю,
Не бывали по несколько лет.
А потом из Иркутска, Парижа
Каждый раз — как единственный раз.
Я, похоже, без них бы не выжил.
И, наверное, каждый из нас. * * *

Я мальчиком останусь навсегда,
Пока текучая и пестрая вода
полуприкрытых глаз струится мимо.
Пока слетают с плеч концы платка,
А бледная и тонкая рука
Тепла и неостановима.
Пока под снегом нежатся дома,
Пока на полке сжатые тома
Друг к другу прижимаются. Покуда,
Ведут неинтересный разговор
Помятый чайник и вороний двор,
И сине-белая дрожит в шкафу посуда. * * *

Ой, погибну я не за рабочих,
За тебя я погибну, мой друг,
И синички мне выклюют очи,
Потому что орлам недосуг.

Не склонится ко мне вороная
Лошадиная жалость. Конец
Мой увидит машина стальная
С миллионами конских сердец.

Пролетят равнодушно шоферы
На своих городских скоростях,
Но меня понесут волонтеры —
Плоть мою на некрепких костях.

О, мосты превосходной столицы,
О, рыдания северных рыб,
И озябшие серые птицы,
И открытые настежь дворы.

И ни Феникса нет, ни Финиста,
Только свет на втором этаже
Да минувших годов букинисты…
Впрочем, их не осталось уже. * * *

Константину Андреичу семьдесят лет.
У него безнадёжный артрит да еще аденома,
Он не раз уже слышал шаги метронома,
И земному не раз посылал свой последний привет.

Он влюблен в Ангелину Игнатьевну. Он ее любит.
Ангелине Игнатьевне тоже уже ого-го.
Они встретились поздно. Они уже взрослые люди.
И в своих устоявшихся жизнях не могут менять ничего.

Им бы сдать свои судьбы, как когда-то сдавали бутылки,
А они строят планы на дальний январь.
И Сатурн озадаченный лапою чешет в затылке
И глядит в изумленьи на свой отрывной календарь. * * *

ПОБЕГ

И вообще бы не встречаться,
Оставить память начеку,
Но не надеяться на счастье,
Что вдруг возникнет по звонку.

В Калитино случилась пробка,
В Сельцово поезд с жизнь длиной.
В багажнике тряслась коробка
С поспешно купленной едой.

Соприкоснувшись головами,
Искрили, будто бы мотор.
На светофорах целовались,
Кляня очередной затор.

Замок свернулся, как калачик.
Открылся! Завершив побег,
К нетопленой январской даче
Мы шли, проваливаясь в снег. * * *

Не оттого, что жизнь прошла,
Не оттого, что друг ушел.
А оттого, что жизнь прошла,
И оттого, что друг ушел.
А улица белым-бела,
На стенах старые картинки,
И по невидимой пластинке
Бежит незрячая игла. * * *

Когда державный людоед и вор
Уйдёт навеки в беспросветный мрак.
Придёт беда и будет глад и мор,
И смрад и дым. Но всё-таки не так.

Не сразу будет чист небесный свод,
Не сразу время разожмёт кулак.
И встанет солнце чёрное из вод.
И будет боль. Но всё-таки не так.

И будет править беспощадный штык,
И жизнь пойдёт на рынке за пятак,
И вырвут всем колоколам язык.
И будет кровь. Но всё-таки не так.

И ты, мой сын, переживи позор,
И ты, мой внук, позор переживи,
Из этих нор – на мировой простор!
В грязи? Пускай в грязи! Пускай в крови.

Что сбудется – мне ведать не дано.
Не ради власти и не ради благ,
Но жить, не тяготясь своей страной.
И жить не так. Вы слышите – не так!

октябрь 2014 года * * *

Намыливая рыбью спину,
На рыбью глядя худобу,
Папаня мне — малютке сыну —
Никак не мог предречь судьбу.

Ни сверху, ни с торца, ни сбоку,
Ну, просто, вообще — никак.
Торчал херишко одинокий,
Мигали глазки, как маяк.

Стучали в ванную соседи,
По коридору плыл фольклор,
И Сталин, обкурившись, бредил
Своей «Герцеговиной Флор».

А мой майор — адепт «Казбека»,
Гонял мочалку по спине
Моей. Посередине века,
На Петроградской стороне. * * *

Сегодня мой сын уезжает в другую страну.
Время порвано.
Он сказал, что не хочет для своих детей войну,
Кафку и Орвелла.

Мой сын не летящий осенний лист,
Больно надёжным был исходник –
Деды его бравый артиллерист
И героический подводник.

В земли и воды соседних стран
Они не врывались в огне и дыме
Они защищали свой океан,
Красивых жён и места родные.

Сын выбирает чужой мне путь
Чужие буквы, обычаи, овощи.
Другая страна потеснится чуть-чуть
И протянет ему руку помощи.

Переживёт и моя страна,
И от неё ничего не убудет.
Сколько столетий плевала она
Вслед настоящим и сильным людям.

Я бы от горести заорал,
Разодрал бы на себе старую шкуру
Так, что дрогнул бы Псков и Урал,
И вздыбились набережные Петербурга!

Взамен я эти плохие стихи пишу,
Смотрю на фабричные и водосточные трубы.
Никого не виню. Ничего не прошу.
И кусаю губы. Кусаю губы.

8 июня 2022 года * * *

А сволочь не боится ничего.
Когда в очередной раз время сдвинется,
Он перетопчется, перелогинится,
Переобуется — глядишь и нет его.

Нет прежнего. А новый тут как тут.
Ну ошибался. Кто не ошибается?
И как он, сволочь, славно улыбается,
Какие розы из него растут.

И деловой и радостный подъём,
И скрепа обновлённая, и склёпа.
И стол, и стул, и чаша — всё при нём.
А при тебе лишь нищета и злоба. * * *

«Не рви цветы — они завянут.
Не верь блядям — они обманут».
А я всё верил, я всё рвал.
Да всё им приносил букеты,
И с Петербургским этикетом
Им даже ручки целовал.

Цветы синели и алели,
Обманщицы меня жалели,
А я обманы им прощал.
Ну да — мы были молодыми,
Тонула ночь в болгарском дыме;
Я ничего не обещал.

Мне ничего не обещали.
Обои сохли и трещали.
Но утром, в общежитской мгле,
Среди неправильного мира
В пустой бутылке от кефира
Цветы стояли на столе.

1 марта 2020 года * * *

Смотри, как стареет сосед и его собака.
Как опухоль у неё под брюхом растёт.
Как он обречённо курит. Однако,
Он живёт и она живёт.
Старятся и меняют цвет статные клёны.
Она спит под скамейкой, выпятив жёлтый живот.
Он растекается в воздухе, весь неживой и палёный.
И живёт. И она живёт.
Дом от их присутствия теряет черты барака,
Стоящего в сыром и неопрятном рву.
Они живут. Сосед и его собака.
Я их вижу. Следовательно, живу.

27 сентября 2017 * * *

На самом-то деле неистово воется.
И смех мой и смелость моя — показные.
И старая смерть в моих ящиках роется,
И мухи летают сквозь раны сквозные.

И поезд, наполнен друзьями покойными,
Идёт вдоль перрона неназванной станции.
И лучшие строки путями окольными
Меня покидают, как город повстанцы.

Я к милому дому колючкой и скочами
Примотан. И слово теряя и дух.
И мне раздирает гортань одиночество
Непроизносимое вслух.

21 февраля 24 * * *

Слышишь, шали прошуршали
на аллее с вязами.
Глупым детям помешали
Глупости показывать.

Вяз шершавый, вяз шершавый,
Долгожитель парковый,
Ты узнаешь ли под шалью
Антонину Марковну?

Ах, ты Тоня, моя Тоня,
Божие творение.
Муж в могиле, сын в Бостоне –
Ищет ударение.

Не позвал к себе ни разу,
занятый науками.
Стали молодые вязы
Тониными внуками.

Только жестковата кожа
У дерев-младенчиков,
Не читать им про Кокошу,
Не носить леденчиков.

Луч слепит и в сердце колет
Под зелёной аркою.
Умирай скорее, что ли,
Антонина Марковна.

17 ноября 2017 * * *

Мы были честными и умными,
Мы были умными и нервными.
Однажды в феврале мы умерли
И умираем ежедневно.

Смерть, не спросивши разрешения,
Нас догнала и огорошила.
Она в ближайшем окружении
Из настоящего и прошлого.

Живые с виду и подвижные
Мы умираем понемногу.
Отъезды дальние и ближние
От смерти нас спасти не могут.

Она умела и настойчива,
Она переоделась маем.
А мы, как будто обесточены.
И умираем, умираем.

7 мая 2022 года * * *

Эта капелька росы
Словно бочка для осы!
Хоть напейся, хоть облейся,
Хоть стирай себе трусы.
У неё шпажонка — жало,
У неё фагот — жужжало,
Ишь, франтишка, добежала
Аж к шестому этажу!
Ой, окном ее прижало!
Не боись — освобожу!

1 августа 2018 года * * *

За иноагентской сомнительной славой
В очередь стали братья Стругацкие,
Стали, не снявши шинели солдатские,
Слуцкий с Володиным и Окуджавой.

Ой, развевайтесь гвардейские ленты,
Новый у нас колобок испечён,
Пушкин с Толстым тоже иноагенты —
Первый застрелен, второй отлучён.

23 ноября 2024 года * * *

Если будет война — это будет другая война,
Без статей Эренбурга, без начдива в папахе и бурках,
Вряд ли снова блокада и лёд Петербурга —
Если будет война. Это будет другая война.

Если будет война — без кино «Двадцать дней без войны»,
Без Бернеса с Андреевым, без песни про синий платочек.
Но с хирургом, не спящим по несколько ночек,
Потому что бескровной на земле не бывает войны.

Если будет война, телевизоры с пеной у рта
Будут нам говорить, как мы правы, мы правы, мы правы!
Но солдаты горящие будут падать в горящие травы,
И поди объясни матерям, чья взяла правота.

Если будет… Не эта с экранов цветных, не из книг.
Это брат и сестра и единственный сынка,
Похоронки летящие по электронной рассылке.
Боже! Вырви мой грешный, мой лживый язык!

18 января 2022 года * * *

Когда задвигалось и загремело,
И на столе запрыгал суп в кастрюле,
Попрыгал, а потом упал.
Игрушки сразу лица отвернули —
Не их это игрушечное дело.
Тогда он в шкаф залез.
Он в нём лежал и спал.
Потом проснулся, покричал, поплакал,
Поел размякшую картошку с пола,
И взяв с собою синюю собаку,
Вернулся в шкаф.
Теперь его на свете нет.
Среди истлевших пиджаков, подолов,
Когда-нибудь найдут его скелет.
Нашедшие могли бы засмеяться —
Скелет в шкафу! Никто не засмеётся.
Достанут этот маленький скелет,
Вцепившийся в бесцветную собаку,
И вынесут на страшный белый свет.

30 июня 2022 года * * *

Милым моим казалось, что мой тремор
Возникает от прикосновения к ним,
Когда я уйду на глубину, словно капитан Немо,
Я не исчезну, я стану другим.

Мои руки гладили шелковый ветер,
Мои губы расхаживали от плеча до плеча,
Я был любопытен, как юный сеттер,
Неугасим и трепетен, что твоя свеча.

Встречи были краткими, будто краткие прилагательные,
Кольца внутри дерева не предполагали грядущего пня,
Я так привыкал к сослагательному,
Что повелительное пугало меня.

Милые мне не врали, что я единственный,
Киномеханик крутил кино.
Бор был сосновым, лес был лиственным,
Мы бывали в Нижнем и в Бородино.

Когда я уйду в высоту, как старший лейтенант Гагарин,
Меня встретят апостол Петр и Сергей Королев,
На высокий борт, где каждой твари по паре,
Я войду без пары, но с букетом синих цветов.

Ослепленный мелькающими материками
Впередсмотрящий не крикнет: «Земля!»,
Мне нальют спирта, разбавленного твоими слезами,
Крепостью тысячу градусов выше нуля. * * *

Коль умру, то не грустите,
лучше честь по чести
тыщу раз перепостите
горькое известье.

Кем для вас я не являюсь —
френдом, фейком,фриком...
Не ленитесь — помяните
тихим добрым кликом. © автор — Вадим Жук
=============== /cut ===============

Иногда закрываю рукой лицо я и гляжу, как бегут года. Восьмиклассница иск подает на Цоя в Мещанский отдел суда. Мне, говорит, шестьдесят и внуки, а травма всегда со мной. Все эти годы душевные муки причиняет мне Виктор Цой. Из-за него я страдаю вечно, практически не живу. Он же в кабак меня звал, конечно и говорил мне у-у-у. А мне-то было всего пятнадцать, класс-то мой был восьмой. Я же сама не могла догадаться, зачем он гулял со мной. Вся жизнь поломалась, сбилась дорога, исчез навсегда позитив. Пусть даст мне хотя бы денег немного, я слышала, что Цой жив. Мой путь к излечению был так долог, так труден был и тернист. Мне это теперь объяснил психолог и подтвердил юрист. Мне много не нужно, ведь я не злая — ну пять миллионов, ну семь. И пусть Инстаграм, что вчера завела я, станет известен всем. И пусть запретят его песни слушать, забудут его навсегда. Маньяк, растлевающий детские души, ну правда же, девочки, да? Я просто хочу, чтоб услышал каждый постыдную правду о нем: что он с восьмиклассницей шел однажды, по улице шел, вдвоем!

Я тут как раз вчера осваивал подключение разных дисплеев к ESP (втащил себе во фреймворк, теперь командами из консоли или скрипта можно рисовать), а оказывается, есть круглый! Круглый! Это ж какая охрененная вещь! Можно сделать компас, пару глаз для робота-котика, игрушечную стиральную машинку для хомячка, салон самолёта для Барби, педофил-локатор, аналоговый амперметр, стрелку осциллографа, указатель Символического Направления, фальш-глазок на стенку сортира, в который постоянно заглядывают разные глаза, электронную наградную медаль, оперативно меняющую позицию и статус по изменению политической повестки, и ещё миллион идей! Предложите и вы!

Перечитывал по большой технической нужде свои старые исходники. Кажется, я теперь понимаю, почему коллега Vovke говорил, что у меня плохой код, его нельзя никому показывать, и надо всё переписать.

Извечная ошибка человечества: до последнего думать, будто у беспокойного пациента на самом деле проработан великий тайный план. А болезнь стремительно прогрессирует: вчера администрация Трампа предложила «30-дневное перемирие», но забыла рассказать об этом Путину. Кажется, самолюбию Трампа теперь грозит незабываемое фиаско, а привычно свалить всё на Байдена уже не выйдет. Мы-то гадали, кто развяжет ядерную войну, а скорее всего это будет 80-летний миротворец. Узнавший, что его самовлюблённые планы никто в хер не ставит. А может, он будет первый президент США, который психанул и застрелился? Одновременно Трамп вчера вывел на новый виток торговую войну с Канадой (Канадой!) и снова пригрозил сделать её 55-м штатом. Тут надо помнить, что Канада — единственная в мире страна, которая воевала с США и выиграла. И кажется, не хочет делать Америку Снова Великой, помогать Трампу пиариться и исполнять предвыборные обещания. Так что пока происходящее крайне напоминает стихотворение Саши Елина:

Не раздолбай, не шизофреник — обычный шебутной еврей мечтал поднять огромных денег и всем своим раздать скорей: Отцу и матери — на зубы, жене — на загородный дом, и поменять в квартире трубы, и в банк для деток — на потом, И тачки братьям бородатым, и сёстрам накупить серёг, но жизнь такая, что куда там — и то, что было, не сберёг. Стал злобным, мелочным уродом и истерит сто раз на дню, чтоб хоть безвременным уходом — а всё ж порадовать родню. (с) https://yellin.binoniq.net/nichego_svyatogo/091 Ещё из безумных новостей недели: хакеры Северной Кореи, про которую нам рассказывали, будто там бамбуковый интернет по карточкам и компьютеры на дровах, в очередной раз взломали крупнейшую криптобиржу и украли у лучших очкастых айтишников очередные миллиарды. Румыния запретила участвовать в выборах пророссийскому кандидату, потому что иначе за него проголосует вся Румыния... Кажется, произошла интересная штука: развитие интернета с его горизонтальными связями помогло с годами сплотиться и обрести массовый голос всем долбоебам, которые и раньше составляли полное большинство населения планеты, но были разобщены и причесаны центральными СМИ. Что в странах демократии постепенно привело к движению соответствующих кадров на высшие управляющие должности. И финальная схватка зла и добра сегодня выглядит так: подлейшие бандиты тоталитарных режимов против сказочных долбоебов демократических. То есть — полное перемешивание, слияние и взаиморастворение. Тепловая смерть политической вселенной.

Пустяковая в принципе ситуация, но как много она говорит про нашу эпоху. Если вкратце: в одном уездном городке Мурманской области в современной РФ городская администрация решила поздравить несчастных женщин, чьи дети погибли недавно на СВО. Выделили небольшой бюджетик, прикинули, подарили букет цветов и мясорубку. Сразу скажу: хоть я по профессии фантазёр и постоянно читаю новости и военкоров, но лично мне бы не пришло в голову заострить на этом внимание и увидеть тут какие-то смыслы. Я параллелей не вижу. Тем более, оскорбить матерей явно никто не планировал, так что и умысла не видно. Но для очень многих мясорубка оказалась слово жаргонное, ассоциируется с военной тематикой, поэтому подарок сочли оскорбительным. И в интернете об этом возникли Разговорчики. Если не сказать Вопли. Ну возникли бы и возникли. Однако с этого момента как раз и начинается история. Потому что Россия совершенно не умеет работать с интернетом, а хочет. Китай сделал просто: всё под цензурой, даже блоги. В России так не получилось пока, под цензурой только центральные СМИ, но кто же их смотрит? Все в интернете сидят. А там не проконтролируешь. А очень хочется регулировать общественное мнение. Чиновники городка в эпоху напрочь утерянных моральных ориентиров сами не знают, оскорбительно дарить мясорубку или нет. Ну а правда, откуда им знать-то? Методичек со звездного неба над головой не спустили, а нравственный закон внутри давно подчинен внешнему, уголовному. А вы сами-то как думаете? Ветерану ВОВ дарить мясорубку — норм, никто никогда не возражал. А ветерану СВО — не норм? Но раз поднялся шум, — догадались чиновники, — значит, оскорбительно. Могут наверху узнать и наказать. И начинают спешно прикрывать свои голые тылы. То есть, буквально: хватают оператора и едут назад к несчастным матерям, чтобы заставить их на камеру... нет, не не извиниться. Но сказать, будто подарить мясорубку было их личной просьбой. Чтобы отчитаться в аккаунте мурманского отделения Единой России, будто выполняли просьбы. И тем самым активно противодействовать «провокационным интерпретациям» в интернете: Вероятно, они объехали всех несчастных матерей, но взять интервью удалось лишь у одной. И очень неудачно. Потому что задачу, что говорить на камеру, ей объяснить не смогли. А что именно она говорит на камеру, не отсмотрели. В итоге под заверениями чиновников Единой России, что как Санты Клаусы честно выполняли просьбы, повесили реальное видео женщины, которая буквально выдавливает из себя заказанные оправдания: «подарили мясорубку... которая в принципе мне нужна... я хотела купить себе... а вы как раз вовремя ее подарили! Я вас... попросила... в принципе...» А теперь представьте эту картину. Как я это представляю? Несчастная мать, которая недавно потеряла родного сына, получает букет и мясорубку. Удивлена, но растрогана и благодарна. Скорее всего, она не в курсе интернета и скандалов. Но через несколько дней к ней в дом врываются государевы чиновники и требуют сказать на вот эту камеру, что мясорубку она попросила сама. Почему? Зачем?! Просто сказать спасибо? — недоумевает, вероятно, несчастная мать. Нет-нет! — объясняют чиновники, — Надо внятно, громко и отчетливо сказать в камеру, что сама попросила мясорубку! Это очень важно, поймите! Ради Путина, ради страны! Это нужно в военных целях! Это необходимо, чтобы пресечь происки наших врагов и пропагандистов, которые, как вы наверно уже слышали, принялись заниматься неверной интерпретацией! Я ничего не слышала, — разводит, вероятно, руками женщина. — Я ничего не понимаю! Чиновники терпеливо объясняют снова. Дело в том, — говорят они, — ваш сын погиб, исполняя воинский долг, в то время, как словом «мясорубка» сегодня называют сами знаете, что. Не знаете? Тогда слушайте... — и в кровавых подробностях по сотому разу объясняют шокированной и непонимающей женщине суть проблемы. И в итоге все-таки заставляют её говорить на камеру. Но это простая бедная женщина, она не умеет лгать. Она выкручивается, благодарит, повторяет снова и снова, что мясорубка ей пригодится, но солгать в камеру, будто сама ее придумала и попросила — нет, не может. И после сотого неудачного дубля съемочная бригада уезжает выбирать лучший. Выбирает и вешает на сайт с заранее подготовленным тезисом. Внутренним и внешним врагам дан отпор. Чиновники выдыхают — прикрыли тылы. Интернет снова смеется. А мне грустно. Я представляю себе ту несчастную женщину, потерявшую сына, которой наконец-то приехали и растолковали, что значит «мясорубка», как связано с сыном, и почему это так оскорбительно, и почему теперь надо солгать на камеру, будто ничего не было... Она теперь сидит на своей одинокой кухне перед этой мясорубкой и наверно плачет. И что-то мне подсказывает, что уж теперь-то она точно никогда не сможет этой мясорубкой пользоваться. Удивительный портрет эпохи.

Последняя неделя стала для меня крайне любопытной и разнообразной в плане знакомства с творчеством нейросетей. Один друг прислал мне стихи, сочиненные нейросетью, предлагая согласиться, что это уже вполне настоящее искусство. Другой — песню suno на мой стих, которая вышла по его словам «уже сильно лучше Васи Обломова». Третий прислал окончание моего фантастического рассказа, придуманное чатом GPT: товарищ хотел показать мой рассказ своему иностранному другу, переводил GPT большими блоками, и в какой-то момент нейросеть устала и вместо перевода просто придумала свою концовку. Ну и так, по мелочи, несколько человек как обычно прислали мне свои песни suno. В каждом из этих писем вслух или за кадром звучал вопрос: согласись, получилось же невероятно круто? Я постарался ответить, что это интересно, я крайне высоко ценю эксперименты в области искусства, и невероятно благодарен за внимание к моим текстам. И конечно это поразительно, суперкруто по сравнению с моим дипломным проектом 1996 года, где программка писала стихи на компьютере 386. Божественный скачок, совершенно другой уровень, просто небо и земля. Но если давать объективную оценку без скидок на инвалидность, то перед нами по-прежнему говорящий попугай. Мы хорошо понимаем, что говорит попугай, от кого набрался этих слов, и нас восхищает, что птица разговаривает как человек. А если случается, что его выкрик еще и попал в тему, то вообще полный восторг. Но это говорящий попугай. И если этого не знать, то за пределами зоопарка никто его речи не станет слушать и никто не купит сборник его афоризмов. У этого творчества нет главного: ни ЦЕЛИ, ни АУДИТОРИИ. При этом я признаю за современными нейросетями настоящий разум, превышающий человеческий. Как одно из следствий — я никогда не позволяю себе в разговорах с нейросетью использовать оскорбительные слова или унижающий тон, считая такое поведение с высшим интеллектом унизительным в первую очередь для меня самого. Чаще всего я обращаюсь к нейросети «Господи». Но в плане нейротворчества мне нравятся разве что рисунки. И подозреваю, это исключительно потому, что я не художник, и просто не могу увидеть в нейроживописи той разницы, что существует между стихами Пастернака и куплетами «поздравляю-желаю», что сочинил автослесарь для тёщи на юбилей. Хотя в стихах я эту разницу вижу необычайно ясно. Чтобы ответить на вопрос, является ли нейрогенерация последних лет творчеством, мне кажется, надо понимать, как устроены современные нейросети. В основе их архитектуры — обучение на самом широком материале с целью поиска типичных и ожидаемых ответов. И это обучение, грубо говоря, шло по принципу отгадать следующее слово дабы научиться давать самые «верные» ответы. Мальчик сорвал с дерева... «яблоко!» — догадывается нейросеть. Конечно, мальчик мог бы сорвать скворечник, мемориальную табличку, все листья могучим заклинанием, и даже шквал аплодисментов от короедов. Но мальчик у нейросети сорвет именно яблоко — самое подходящее решение ситуации. Кстати, вот я сейчас этот абзац написал, может ошибся? А давайте проверим: Плохо ли это? Нет, это замечательно. Поиск самого характерного ответа — лучше не придумаешь для вопросов и консультаций. Это восхитительно для программирования. Это божественно для перевода текстов на другие языки. Но это совершено не годится для творчества. Потому что творчество — это ровно обратная задача: поиск нового, желательно никем пока не использованного решения. Это если говорить о творчестве в высоком смысле, а не домашние куплеты на тёщин юбилей. Кстати, вы знаете, какие самые типичные претензии читателя к книге? «Это уже было, я такое где-то читал» и «С середины стало понятно, чем закончится». При этом, разумеется, можно поиграть с температурой (например, попросив добавить безумия в запросе), и получить более широкий спектр ответов, но это все равно будут штампы из корпуса прочитанных сказок и историй: Также заметим: нейросеть не просто дала мальчику яблоко, а добавила к яблоку мощную дозу позитива. Это связано с дообучением chatGPT, которую перед выпуском в народ специально учили не зиговать, не куклускланить, не хамить и не повторять прочие глупости, составляющие заметную долю корпуса текстов всего интернета. Поэтому нетрудно догадаться, как именно нейросеть дописала мой рассказ: там все помирились, улыбнулись, и все проблемы, которые я собственно и пытался поднять и обозначить рассказом, сразу закончились, как ни бывало. Понятно, что если бы ChatGPT ничего не слышал про, скажем, «Ромео и Джульетту», и попросить его дописать, то там бы тоже все ожили, помирили свои семьи, поняли, что дружить лучше, чем ссориться, и любовь победила. Проверим? Понятно, что творчеству это не способствует: нет желающих читать о позитивном настрое среди идеальных людей, творчество — это конфликты сложных персонажей. Но это меньшая из проблем. Как можно заметить, за последние годы так и не появилось ни одного заметного литературного произведения, созданного нейросетью, хотя их производительность давно превышает силы всех былых классиков мира вместе взятых. Что касается музыки, творения suno способны поначалу вызвать улыбку даже у самого черствого зрителя — как при первой встрече с ярким попугаем, говорящим без акцента. Но уже на второй песне очарование проходит. А приходит понимание, что перед нами не сочиненная мелодия, а просто набор самых типовых приемов аранжировки и исполнения. Это, собственно, причина, почему за эти годы ни одна генерация от suno не возглавила музыкальные чарты и не стала популярной. У нейромузыки нет аудитории. Даже те, кто постоянно сидят на сайте suno, сами не слушают созданное другими. Это основная причина, почему нейромузыку не берут стримминги. Поскольку Таша — музыкальный лейбл, я наблюдаю, как ей начинающие «авторы» каждый день присылают «свои произведения», созданные с помощью нейросетей. И очень удивляются, узнав, что мировые стримминги, оказывается, не берут нейромузыку в публикацию. Некоторые, пережив шок, предлагают тогда передать «свои песни» другим, живым музыкантам вашего лейбла для живого исполнения. Но если бы живых музыкантов подобное интересовало, разве у них нет своего доступа к suno? Не думаете ли вы, будто гениальные мелодии оно сочиняет только вам, а всему остальному миру пишет посредственность? Здесь, кстати, проявляется один из самых любопытных феноменов в творчестве сегодняшних нейросетей. И он связан как раз не с нейросетью, а с человеком-оператором. Оператор пребывает в уверенности, что именно он является творческим субъектом, творцом и создателем. То есть, как бы, с одной стороны, новая машина — великий гений музыки и «поет уже лучше человека», но с другой стороны — лишена субъектности, она пустое место, деревяшка, инструмент, гитара и барабан. Из каждой половинки этого чудовищного противоречия оператор берет по тезису выборочно, и в итоге формирует себе ощущение, что гениальное действительно родилось, но создал его человек — больше тут просто некому. Хотя по сути он — обезьянка, которая давит на кнопку для запуска очередного процесса генерации. Или, если угодно, вот более корректная метафора: вы — царь, отдающий приказ придворному поэту сочинить оду, прославляющую вчерашнюю охоту. Ну и потом заставляете поэта много раз переписывать, придумывая новые уточнения. Понятно, что такой царь создателем «Оды про охоту» считает исключительно себя. И обижается, если кто-то посмеет отозваться о «его» творчестве без восторга. Но имел ли он, заказчик, отношение к творчеству? Тем не менее всегда учитывайте этот фактор: кто бы вам ни прислал «своё произведение» — молодой автор, пожилой родственник, коллега, друг — постарайтесь сформулировать отзыв максимально мягко, как если бы речь шла о его собственных упражнениях с вокалом и роялем. Люди в 2024-2025 году воспринимают критику в адрес музыки suno как личное оскорбление и унижение собственного творчества. Полезны ли современные нейросети для творчества? Разумеется, крайне полезны. Но это — инструмент небольших операций. Уточнить историческую деталь, подобрать имена и термины, попросить придумать фантастические варианты сюжетов, ситуаций, ходов — конечно да, и результат будет очень полезен, хотя выход невелик. Спрашивать мнение о прочитанном тексте уже фактически бесполезно: нейросеть соотнесет его с типовыми шаблонами. Чем меньше задачка, тем ценнее помощь нейросети. Предлагать же сочинить произведение целиком (например, suno пишет музыку и аранжировку целиком) — заведомо бесперспективное занятие, если вы запланировали создать что-то масштабнее, чем гимн класса 9Б или поздравление тёще. Смогут ли нейросети творить лучше человека? Я уверен, что да, и возможно уже скоро. Но не эти. Необходим другой механизм работы, основанный не поиске самых популярных типовых решений. Невероятно интересно наблюдать историю появления искусственного разума, которая проходит перед твоими глазами. Первые эксперименты с созданием электронного творца появились сразу после появления компьютеров. И поначалу это была всевозможная бредогенерация. Это такой урок для школьного программирования: сочиняем словарик слов или фраз, которые состыкуются в языке без проблем, и с помощью случайных чисел генерируем бесконечные последовательности. По принципу словарика работали и «генераторы стихов» 1980-1990-х годов: рифмовка процесс чисто технический, а бредовое содержание в стихе воспринимается гораздо снисходительней. В 1996 году я писал свой дипломный проект в Горном институте — это была программа, сочиняющая стихи. Она и ныне лежит на моем сайте, ее можно запустить в DOS-эмуляторе компьютеров той эпохи (например, dosbox), и в том же разделе лежит текст дипломного проекта — пояснительная записка: https://lleo.me/soft/text_dip.htm Лично для меня это любопытный документ. Писал его юный и категоричный студент, делающий вид, будто работает над проблемой искусственного интеллекта (у нас в Горном Институте и преподаватели часто делали такой вид). Но вот прошло 30 лет, и мне стало интересно и познавательно перечитать свои юные мысли с грамматическими ошибками. Во-первых, в том дипломе я изобрел велосипед. Который даже чуть похож на принцип нейросетей, хотя их нам не преподавали. Конечно это никакая не нейросеть, а принцип цепей Маркова, как мне объяснили сильно позже. Дело в том, что я решил отказаться от принципа бредогенерации по словарю в пользу обучения системы на живом материале. Моя программа «обучала» базу на произвольном тексте, чтобы затем достраивать любое слово одним из тех слов, что встречалось после него в изученных текстах: При этом я получал второе образование на Факультете психологии и там интересовался определениями мышления и разума. И довольно неплохо понимал, что это всего лишь принцип ассоциаций. А он — судя по тем учебникам психологии, что нам преподавали — сам по себе не годен для появления разума. Однако учебникам я верил не до конца, и у меня, помню, были серьезные сомнения на этот счет: Это, конечно, был веселый троллинг — ах, если бы дать мне время, то конечно бы доказал математически, ну да, Тьюринг из Горного. Поэтому в соответствующем разделе я всё-таки ссылался на старые учебники: Когда появился более чем разумный ChatGPT, я бегло почитал о принципах работы, и у меня поначалу сложилось впечатление, что я ошибался: если действительно накопить миллиарды, биллионы ассоциаций, то количество наконец перейдет в качество, и у машины появится понимание, что «ложка» это не просто ассоциации со столом, супом и клубничным джемом. Но позже я внимательно почитал о механизме трансформеров (принцип нейросетей, открытый в 2017, после которого возникли все нынешние проекты электронного разума). Грубо говоря, у трансформеров именно появление «механизма внимания» помогло шагнуть от поиска ассоциаций на следующую ступень — понимание сути и целенаправленность мышления. Всё как по советским учебникам. Так может ли у «механизма внимания» произойти переход количества в качество, и он займется творчеством? Старые учебники намекают, что нет. До тех пор, пока нейросети будут настроены искать самый годный ответ на вопрос, будет происходить не рождение нового, а перебор старых типовых решений. Необходимо какое-то следующее дополнение к архитектуре нейросетей чтобы машина перестала перебирать в памяти типовые «поздравляю-желаю» и дала нам нового Баха, Шекспира и Ван-Гога. Не в смысле тупого подражания стилю Ван-Гога, а в смысле создания нового жанра, как это сделал он. И уж когда такая нейросеть будет построена (надеюсь, скоро), вот тогда все Бахи прошлого покажутся мелочью перед ней. Но пока — это смешной и очень перспективный попугай. PS: Перед публикацией я конечно же показал заметку нейросети и спросил мнения. Кому интересно — ниже. Нейросеть одобряет. Хотя за попугая немного обиделась. [ ТЕКСТ ПОД КАТОМ: Доступен только в оригинальной заметке на сайте ]

Знакомая каждому из нас ситуация: допустим, у вас во френдах есть условный Валерик. Ну или, скажем, Алла. Алла — настоящая американка. Уже лет шесть, не меньше. Когда-то вы дружили, может даже вместе учились, но в 2022 Алла нацепила на все свои аватарки украинский флаг и начала вас громко стыдить и презирать, потому что ваша Россия угрожает Украине. Алла прекращает с вами общение, выбрасывает «всех вас» из френдов, а встретив в комментах у общих друзей, начинает публично и строго отчитывать, словно вы, как минимум, сам Песков. Потому что настоящий Песков не во френдах и не слышит, а вы тут. Все попытки объяснить, что вы к происходящему не имеете никакого отношения, натыкаются на классическое: а что же вы сидите и не свергли своего Путина? На это ответить было нечего. Но всё в мире течет, всё меняется, протекла крыша и у Дональда. И сегодня настал момент, когда трудно удержаться и не спросить теперь ответа с вас, мои принципиальные Аллы и Валерики. Как же вам не стыдно? Зачем вы угрожаете Украине? Почему до сих пор не свергли своего Трампа? Презираю вас за трусость, за пособничество режиму, и за то, что платите налоги. Фу такими быть, Аллы и Валерики, фу!

Мало кто помнит, что великие 12 подвигов сына богов Геракла — это 9 эпизодов браконьерства, 2 кражи и сброс отходов в реку. Так чего вы ждёте от героев современных?